Revista Philomatica

quinta-feira, 18 de fevereiro de 2010

Ouviu o batuque e colocou seu bloco na avenida

Este Carnaval se superou. As escolas são inúmeras, no Rio e em São Paulo. O ritual? Pode-se dizer que é o mesmo: mulatas, muitas mulatas, muitas mulatas loiras - feito Geisy (aquela do vestidinho vermelho), samba e muito batuque, mas muito batuque mesmo, no rádio, na televisão (Ah, meu Deus!) e na rua. Pra ser sincero, o menos ruidoso é o da rua. Aposto, leitor, que deduziu que não gosto de Carnaval. Errou. Acho a festa divertida, encantadora; só meu dou o direito de guardar certa distância, apreciar da janela, às vezes. Da janela vejo outra São Paulo, não aquela da Ponte Estaiada ou das grandes imagens panorâmicas veiculadas pela vênus platinada (dizia-se assim há uma década). Hoje, acreditem, o céu de São Paulo apareceu, na telinha, todo cheio de estrelas. Desliguei a TV e corri para a janela à procura de vaga-lume ou, quem sabe, uma panapaná? Que nada! Da minha janela vejo a praça. Da minha janela vejo a copa das árvores, algumas. Há uma clareira, claro, deixada pela queda de outras tantas árvores que já se foram, aos poucos, com as chuvas intermitentes. Também aos poucos chegam os garotos, em malta. Da minha janela vejo a cola ser irmamente dividida. Da minha janela vejo o crack ocupar o pão na hora da partilha. Da minha janela vejo as escadarias do Viaduto Nove de Julho e nelas as nádegas brancas, negras, pardas e o amarelo, o rosa, o vermelho e o azul das cuecas e calcinhas dos transeuntes que ali defecam emporcalhando o nariz de outros passantes que por ali transitam. Tudo civilizadamente. Da minha janela vejo o bando de garotos se espalhando entre os carros que aguardam no semáforo. Mudo de lugar. Vou para a varanda. Olho para a direita, dois carros de policiais, três deles conversam pacificamente, talvez contando as estripulias dos blocos na avenida; à esquerda, o bando se divide, enquanto alguns se posicionam na faixa de pedestres, abrem os braços e começam a ensaiar, digamos, um sambinha geral, os outros, sorrateiramente, se debruçam dentro dos carros dos motoristas desavisados que, incautos, deixaram-se levar pela alegria do Carnaval. Da minha varanda ouço um sinal de buzina. A polícia, inacreditavelmente, olha para o lado contrário, quem sabe imaginando o quê... Talvez o som tenha partido de um trio-elétrico... Pena que a gente está de farda, senão bem que podíamos nos divertir. Também, essa escala de serviço é de matar! Chega ano passado que trabalhei o Carnaval inteiro. E eu, cara? Fui escalado para plantão na Praia Grande. Você sabe, lá, agora, o bicho pega. A buzina insiste. Um dos policiais se curva para dentro da viatura; ao sair, matava a sede, bebia uma água deliciosamente! A buzina insiste. O grupo da faixa de pedestres continua a sambar. Dois minutos e tudo acaba. O bando desaparece. O farol abre. Confusão. A buzina persiste. Gritos. Os policiais continuam placidamente a conversa. Alguém atravessa a Santo Antônio correndo, gesticulando. Os policiais movimentam-se rapidamente, correm, atravessam a rua e, cinco passos à frente, veem o braço colorido pelo vermelho do sangue, imóvel e apoiado sobre a buzina. O barulho incomoda. O policial afasta o braço de sobre a buzina. Silêncio. Um grito chama por socorro. Nas trincheiras da alegria, alguém morria. Desvio o olhar, vejo as plantas na varanda e, inacreditavelmente, sobre o parapeito, um louva-deus que ouviu o batuque e colocou seu bloco na avenida. Saio e vou para a janela. Da minha janela vejo São Paulo.

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